Urerê agachou na beira do rio para beber água. Sentiu uma presença em
suas costas. Por intuição, mergulhou no rio sem olhar para trás. Boiando
no trecho mais calmo das águas, viu outro indio no mesmo local onde
havia agachado.
"Quem é?" Gritou.
"Sou eu, o seu perseguidor."
"Suma. Suma daqui. Você é um Abaçaí."
"Pegue na água esse peixe. Vou abacalhoar ele para o jantar."
Urerê sentiu então um peixe roçar sua mão submersa. Prontamente o
afugentou e então nadou até a margem oposta. Saiu da água e correu para a
mata fechada. Topou com o seringueiro Matias, único morador branco da
região. Ele segurava um tronco de madeira abacamartado.
"Calma lá, indio. Seu lado de caça é pra lá. Pode voltar."
"Um Abaçaí me persegue."
"Não quero confronto tribal aqui. Volte!"
"Me dá o tronco. Estou de mãos vazias."
O seringueiro Matias entregou a madeira para Urerê, esperando dar fim a
chateação. De volta a margem, viu o Abaçaí no mesmo ponto, deitado
sobre folhas secas. Então apontou o tronco abacamartado e gritou: "Vou
te matar com o chumbo". O Abaçaí pôs-se de pé.
"Acha que sou como a anta? Não caio nessa. É truque de homem branco. Fraco."
Matias surge da mata, vindo para conferir se o indio retornara para o lado certo do rio.
"Isso é ridiculo. Vamos, nade para o outro lado."
Furioso, o Abaçaí rogou uma praga: "Como o abaçanado de minha pele, vai
o homem branco abaçanar. Abaçanado então, te seguirei por toda a vida,
até enlouquecer!"
Matias retirou um revolver de sua cintura e atirou
em Urerê. Mirou no Abaçaí e atirou mais duas vezes. Urerê tombou sem
vida dentro do rio. Abaçaí urrou, com um ferimento no estomago. Mancou
para o meio da mata. Matias guardou a arma, satisfeito. Apenas no fim do
dia, em sau casa, viu com horror no espelho, seu rosto abaçanado.
Mussá fitava o horizonte dourado do deserto. Daila, a
esposa, agachou-se ao seu lado, na varanda do quarto, preocupada com o
silêncio do marido.
"Mussá, me conte sua preocupação? O que vem do infinito das areias?"
Sem tirar os olhos do longinquo limite de visão, limitou-se a pedir um jarro de água.
Daila encheu dois copos. Um para si e o outro colocou entre os dedos do
homem. Eis que Mussá agitou-se e o copo perdeu-se no chão.
"Mussá, Mussá, o que ocorre?"
Ele apontou para a frente, trêmulo, as faces vermelhas.
"Ababil, um Ababil, Daila. Olhe! Alá condena nossas vidas de pecado."
O copo de Daila também foi ao chão. Juntos viram nascer, no horizonte
do Saara, um ciclone de areia, uma imensa coluna ababelada e escura,
recheada de trovões retumbando em seu interior.
"Vamos descer, vamos correr"
"Vamos morrer, Mussá".
No quintal, puderam ver a sombra do topo da coluna abraçando as paredes
da casa. E então essa coluna dividiu-se em duas e o casal se abraçou
ababocado pelo som violento que pousava no telhado.
"Daila, são ababil e ababila... Suba na..."
O casal levantou vôo no turbilhão ensandecido dos demônios ianques, ababelaram seus corpos com a força do vento.
"Burn the house down... big bad bada boom... soldier!"
Apache Thunder Thor e Apache Tomahawk completaram a missão e retornaram
para base. Mussá e Daila tornaram-se apenas vestigios, carregados por
Alá, nas asas mortais de Ababil e Ababila.
Três irmãos, Aaleniano, Aalênio, Aaquênio, após arrastarem-se pelas
areias escaldantes do deserto, toparam com um camelo morto. A carcaça do
animal estava comida pela metade. Aalênio cheirou a carne rasgada e
avisou seus irmãos de que ainda estava fresca. Os três beberam do
sangue e comeram da carne, desesperados que estavam pelo castigo do Saara.
Aaquênio ergueu a cabeça e cuspiu tudo o que mastigava. Com terrivel
dor, espargiu pelas areias. Aalênio cheirou mais uma vez a carne,
provou mais uma vez o sangue. Olhou então para Aaleniano e disse: "Este
camelo foi abatido por mercadores da morte. Dos restos que não mais
lhes serviam, misturaram pedaços de aalclim e então besuntaram com aal
para mascarar o forte cheiro de veneno"! Ao término da fala, a garganta
em brasa, o sangue vazando dos olhos, Aalênio viu mortos os irmãos e
enterrou todo seu corpo para dentro da carcaça, de modo a servir de
aviso para outros incautos.
“Entorta a aba do boné, moleque! Aba reta é do capeta”.
“Mas mãe...”
“Fica quieto. Me passa a ababa que vou fazer um chorume pra Jesus”.
“Mãe, Jesus não come gordura!”.
A mãe deu um safanão na cabeça do filho que imediatamente a aba do boné voltou a ser reta.
“Entorta essa aba, criatura”.
O garoto ajoelhou aos pés da mãe e apertou as mãos no ababado do vestido dominical.
“Tu quer ababadar mais ainda o ababado, ô disgraça”?
“Mãe, vê se perdoa eu”!
Gentilmente a mãe acariciou o rosto do garoto e entortou novamente a aba do boné que teimosamente voltara à forma de prancha.
“Felipino, amor da mamãe, te perdoo. Agora vá na ababaia e pega uns frutos verdes que vou terminar o chorume de Jesus”.
“Mas mãe, Jesus não come gor...”
E tomou outro safanão. O garoto seguiu tristonho para a ababaia, com a aba reta novamente.
